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1

Inmitten orangefarbener Rippen wir, die Toten. Füllen müssen wir die Körbe der Zeit nicht mehr. Wir sitzen hier und spielen Karten. Die Zwänge der Mühen betreffen uns nicht weiter.

2

Das andere Ufer, wissen wir, ist eine Spiegelung des unsren. Wir lachen, Schatten unter den Schatten der Menschen. Noch eilen sie, offnen Auges, und sehen das Geheimnis nicht. In unsren Mündern steht schmackhaft der leichte Wind der Zeit.

 

text by chris johnson

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